Heiansdo schéngt d’Zäit ze flüchten. Dann hält si erëm – fir e Moment, deen bestoe bleift.
Eng Gespréich mat engem ale Frënd, e Sonnenënnergang um Enn vun engem laangen Dag,
e leise Laachen, dat méi seet wéi Wierder.
Et sinn net d'Minutten, déi zielen. Et ass dat, wat mir mat hinne ufänken.
Zäit kann een net besëtzen.
Mee een kann léieren, si ze erliewen – bewosst, éierlech, am Elo.
D'Sekonnen, déi mir wierklech fillen
Wann Dir eng Auer vun Pierre Moreau an der Hand hutt, héiert Dir keen laut Tickeren.
Wat Dir spiert, ass e rouege Puls – präzis, zouverléisseg, bal lieweg.
All Sekonn erënnert drun, datt si eenzegaarteg ass.
An datt Dir si ni zréckkritt.
An enger Welt, déi ëmmer méi séier gëtt, wëlle mir mat eise Uhren eppes entgéint setzen:
Momenter vun Rou.
Auerdeeg, wou een anhalen, déif Otem holen an erkennt, datt d’Zäit net einfach vergaangen ass. Si geschitt elo – an dësem Moment.
Zäit als Haltung
Fir eis ass d’Zäit kee Konkurrenzlaf.
Si ass eng Haltung – eng Manéier, d’Liewen ze kucken.
Déi schéinst Saachen entstinn net am Drock.
Si brauchen Gedold, Präzisioun an Engagement.
Vläicht ass dat de Grond, firwat Uhren zanter Joerhonnerten faszinéieren:
Si sinn Instrumenter.
Si sinn roueg Begleeder.
Si léieren eis Bestännegkeet – an erënneren eis drun, datt all Stonn, déi vergaang ass,
en Deel vun eisem Liewen mat sech droen.
Firwat all Sekonn zielt
Eng Sekonn kann alles änneren.
Eng Decisioun. En Optrëtt. E Moment vun Rou.
Dës kleng Momenter si dat, wat bestoe bleift – laang nodeems d’Zäit weidergezunn ass.
Wann Dir also op Äre Handgelenk kuckt, gesitt Dir net nëmmen d’Zäit.
Dir gesitt dat, wat Dir draus maacht.
